Piovve quella notte, e trascorremmo due ore piangendo
l'uno sull'altro. Eravamo stati separati
solo due mesi, stati con altre persone trovando tutto falso.
Dopo la cena e qualche drink - forse troppi drink -
tornammo nella mia stanza, dove era più difficile
tenere lontani i ricordi. Emozioni esibite,
strato su strato, come ceneri che si sfaldano da un ceppo fumante.
Non erano risvegliate, erano sempre state lì,
ardenti. Non eravamo riusciti a spegnerle.
Te ne andasti prima che entrambi ci ammalassimo dal piangere;
ti osservai fermarti alla luce grigia della notte
nel vialetto principale. Ti chinasti con un pugno su ogni orecchio...
prima che potessi chiamarti, eri andato via.
Di nuovo insieme con tutte le trappole
che abbiamo provato prima, la cena e i drink.
Questa volta ci muoviamo più facilmente oltre la conversazione formale
e lasciamo cadere sovrapposizioni di memoria come lasciamo cadere i vestiti.
Il tuo viso è più sciupato alla luce delle candele - e il perdono
arriva facilmente come il senso di colpa due mesi fa.
Sono stupito dalla tua capacità di perdonare le mie più oscure
trasgressioni; l'amore è un solvente efficace.
L'orgoglio messo da parte, la colpa lavata via; più concretamente
l'amore prende il suo posto legittimo intorno a noi.
Ci infiliamo a letto senza preoccuparci di chiudere porte o
finestre. Dormendo tra le braccia l'uno dell'altro,
riviviamo l'anno passato in questi momenti che condividiamo.
Mi sveglio con un sogno diventato realtà - e pianifichiamo nelle prime ore del mattino
ciò che accadrà nel nostro mondo.