Quando il tempo e lo spazio ci permettono di andare a letto
e posso sentire il calore dei tuoi piedi
accanto ai miei nella nostra stanza cupa,
sembra come se, insieme, attraversassimo un ponte.
Ma questo non è un ponte di malta e pietra;
questo è più un ponte fatto di fumo.
Più tardi, quando entrambi ci adagiamo e fumiamo,
cullandoci nel calore che abbiamo creato nel letto,
sembra quasi che entrambi potremmo trasformarci in pietra
e non muoverci mai, neanche di dieci o venti passi.
Perderemmo il passato bruciando tutti i nostri ponti
e ci volteremmo verso quella incerta luce del futuro.
Ma poi la nostra oscurità viene annullata dalla luce del giorno,
e apriamo le finestre per liberare il fumo.
Ci rimane un grande vuoto da colmare
e domande che non trovano risposta nel nostro letto.
La distanza tra le nostre case è di miglia, non piedi.
Quattrocento miglia di strade di pietra annerita.
Penso che entrambi abbiamo scoperto che stordirsi
non rende il peso più leggero.
Mi sono spesso chiesto quanti piedi
ci siano in quattrocento miglia. Perché non posso camminare sul fumo?
e unirmi a te nel calore del tuo letto
senza l'aiuto di ponti costruiti dall'uomo.
Se la distanza è l'unica cosa da colmare
e i sentimenti che abbiamo sono incisi nella pietra,
il fatto che non possiamo sempre condividere un letto
non rende il nostro amore più leggero.
I sentimenti che abbiamo non si trasformeranno in fumo,
e la distanza tra noi presto sarà solo questione di piedi.
Quando quelle miglia diventeranno solo piedi
e non ci sarà più alcun problema da colmare
e potremo sederci insieme, bere e fumare
allora non avremo più bisogno di strade di pietra.
Insieme possiamo spegnere le ultime luci,
e nella nostra oscurità incamminarci verso il letto.
Fino a quel momento di luce, penso ai ponti di pietra.
Fumo e stendo i piedi dal tuo lato del letto.