UNO
"E' omicidio, suicidio oppure incidente?" chiese il detective Lambrechts, scansando il nastro giallo con scritto 'Non attraversare'. La notte era fredda, ma la pioggia aveva tardato a venire. Spesse nuvole basse e un lampo o due di fulmini, nient'altro. <Dovevo sapere che NON ci sarebbe stata pioggia, visto che il gruppo meteorologico di WBZ aveva praticamente garantito un diluvio,> pensò Lambrechts. Niente era peggio che lavorare sulla scena di un omicidio, una scena del crimine o una scena di morte, sotto la pioggia. Danneggiava le prove; rendeva tutti più sventurati. <Quindi, l’aspetto positivo, niente pioggia.>
"Lettera B o C, Signore," disse il giovane ufficiale in piedi dietro il nastro, tenendo a distanza i pochi curiosi provenienti dalle case vicine. Il suo cappello da poliziotto avrebbe potuto calzargli bene se solo avesse avuto qualche capello in testa, ma con quel suo taglio a zero pendeva come il tappino in gomma sull'estremità sbagliata di una matita. Abbassò la cartelletta che aveva brandito come uno scudo tra sé e la presunta scena del crimine per annotare il nome di Lambrechts prima di sollevare rapidamente, se pur discretamente, il registro nella sua posizione originaria. "A meno che non si abbia a che fare con un assassino che può attraversare le pareti e volare via; la porta era chiusa a chiave e bloccata."
Lambrechts annotò frettolosamente il nome dell'ufficiale prima di dargli una leggera pacca sulla schiena. "Sono successe cose anche più strane a Dorchester, Agente Obray. Non possiamo escludere nulla finché non diamo un'occhiata."
Obray piegò la testa in direzione di un gruppo di persone vestite di scuro occasionalmente illuminate dai flash di una potente macchina fotografica.
Lambrechts gli fece un pigro pollice in su e guardò verso l'ultimo piano del triplo edificio mentre si dirigeva verso la scena lungo il marciapiede. La centrale aveva detto che c'era stata una morte per una caduta dal terzo piano. Nessuna informazione ulteriore, il che significava che i colleghi non avevano fatto molte indagini prima di chiamarlo. <Grazie, ragazzi,> pensò Lambrechts. <Se risulterà essere un suicidio o un incidente, mi assicurerò che in futuro ci siano abbondanti dettagli di sicurezza per le parate e la maratona.> Succedeva troppo spesso che i primi soccorritori non facessero abbastanza domande e si precipitassero subito a chiamare gli agenti in borghese. Lambrechts sospirò. Purtroppo, questo significava essere un detective di turno: a volte ti tocca mangiare la tua torta al cioccolato e altre volte la bistecca con patate finisce nel doggy bag.
All'angolo tra Draper e Robinson, l'edificio si ergeva su una piccola collina, quindi la caduta era stata più dal quarto piano che dal terzo. Le luci erano accese in tutti e tre i piani. Lambrechts poteva vedere del movimento al terzo piano; i poliziotti dovevano essere entrati di prepotenza o aver ottenuto una chiave oppure entrambe le cose. Alcune persone sul balcone del secondo piano, avvolte dalle coperte, sorseggiavano qualcosa da tazze fumanti.
Lambrechts vide che Perry era l'operatore di telecamera quella sera. Scatti, flash e lamenti. Sembrava stesse esagerando un po'. <Di quante foto avevano bisogno per una scena splatter?> Nella mezz’ombra Lambrechts vide un altro paio di poliziotti che stavano camminando lungo il perimetro. Uno controllava i cespugli intorno all'edificio; l'altro esaminava la grondaia, con un fascio di luce della torcia che si muoveva avanti e indietro di fronte a sé.
"Quindi?" azzardò chiedere Lambrechts. "A che punto siamo?"
Perry non alzò lo sguardo. "Quasi finito qui sotto. Pronti per la raccolta dopo qualche altro scatto." Mosse velocemente il dito sul grilletto in direzione della tri-familiare, tra una foto e l'altra. "Ho preso la chiave dell'appartamento dal padrone di casa che vive al secondo piano. Meeker e Giles stanno esaminando il posto del tizio. Ho sentito dire che lì sopra non c'è stata lotta e certamente non c'è odore di alcool qui." Scattò un'altra foto, un primo piano della mano del corpo.
"Qualche possibilità che abbia lasciato degli appunti?" chiese Lambrechts. "Speravo di tornare al Dali. Le tapas erano ottime, il piatto principale è in arrivo."
Perry allungò il collo per lanciare a Lambrechts uno sguardo severo. Il movimento della testa gli fece perdere l'equilibrio; si sbilanciò verso il corpo. La sua mano libera si appoggiò sul terreno per ristabilirsi. "Merda."
Lambrechts pose un paio di dita stabilizzatrici sulla spalla di Perry.
La mano del fotografo si alzò e sfiorò il polso e la manica della giacca di Lambrechts.
"Ehi! Stai attento al cappotto!" disse, facendo un passo indietro. "La pulizia a secco è un incubo."
"La mia mano è perfettamente pulita," disse Perry, controllandola solo dopo alla luce piatta e fredda delle lampade allogene sceniche. Si pulì una macchia di qualcosa sulla piega dei pantaloni.
"Ci sono un sacco di schifezze ovunque sul marciapiede, non ultimo tutto quello che è schizzato fuori da lui."
Perry alzò gli occhi al cielo. <Ovviamente, la totale mancanza di tatto e decoro non potrebbe fermare un ragazzo dal diventare detective.> Con un rapido movimento del capo, disse: "Ho sentito Giles sul balcone. Non c'è alcuna annotazione da nessuna parte là dove hanno pensato di guardare."
<Addio alla risoluzione facile,> pensò Lambrechts con un sospiro. Estrasse il suo Blackberry per far sapere a Talley e Monroe che non sarebbe tornato al ristorante.
Con uno scroscio e un veloce bagliore viola, le nuvole si aprirono.
Il ‘Porca miseria!’ di Lambrechts fu accompagnato da un coro di gemiti, imprecazioni e da un grande movimento frenetico sulla scena da parte di tutti.